Le temps de la vendange
Fait saigner le raisin.
Un corps est sans défense
Qui meurt dans le jardin.
Le ciel sur cette terre
Descend comme un linceul.
Nous crions nos prières
Désespérément seuls.
Le froid vient de s’abattre,
L’espoir s’est engourdi.
Au vent se dresse un arbre,
Bois sec, branches sans vie.
Et pleurent les étoiles
La nuit n’a pas de fin.
La mort souffle glaciale
Jetée sur nos chagrins.